Contos

Paixão


Minha irmã e eu.

Dormimos no mesmo quarto.

Tão parecida comigo.

Enquanto dorme, gosto de lhe observar os formatos.

Acordados, brigamos. Normais.

Sofro por isso, mas disfarço.

Xingo, implico.

Aponto-lhe os defeitos. Grito.

Dói no peito.

Mal espero cair a noite, ela pôr a camisola rosa.

Dizer pra mim “digita devagar, morrendo de sono.”

Desligo o PC e deito.

Espero. Olho aberto. Acostumando com o escuro.

Ela dobra a coxa, o joelho redondo, a bundinha também.

Aperto o pau, a camisolinha curta subindo pela perna.

E eu assistindo. Suspirando.

Todas as noites. Até dormir. Melhor quando sonho.

Sempre eu, vitorioso, me deliciando naquelas carnes frescas.

De manhã, às vezes, acordo e ela está lá. A camisola até em cima.

A calcinha, às vezes, entrando de leve na bunda.

Pra morrer.

Todos os dias. A musa das minhas pequenas delícias, senhora das minhas grandiosas fantasias.

Minha irmã.

Nunca poderei tê-la.

Isso dói tanto…

Machuca o peito como um garfo faz com uma banana com leite em pó no prato.

Esmaga. Mistura.

Eu sofro.

Não aguento mais.

Não doeu tanto quando, no silêncio, madrugada, fui no quarto da mãe.

A faca entrou difícil no peito dela.

Bem onde o coração.

Minha mãe só fez puf com a boca.

Voltei pro meu quarto de fininho.

Minha irmã com as pernas pra cima na cama dela.

Fui com medo de acordá-la.

Olhei aquela cena gostosa.

Passei só a pontinha do lábio nas coxas.

Ela nem se mexeu muito. Abriu mais a pernas.

Cheirei a calcinha. Beijei de leve a buceta.

Ela nada.

A ponta da faca sangrenta entre os seios. Entrando pouquinho a cada respiração.

Só fiz peso. Entrou até o cabo.

Minha irmã só fez puf.

Deixei lá enterrada a faca.

Beijei-lhe da cabeça aos pés. Tirei-lhe a pouca roupa.

Lambi, mordi, esfreguei. Não meti.

Não consegui.

Fico aqui em cima dela. Gozei tantas vezes.

O dia já amanhecendo.

Sei que isso que fiz agora é nunca mais.

Pensar nisso me assusta.

Deixa pra depois…

Aqui tá tão bom.

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